можешь подписать и послать в бумажном конверте хоть на край света.на край света той электрической люстры, что освещает мою гостиную.мою?вряд ли.
вот сейчас в этом зале навсегда выключат свет, по лицам и стенам запляшут красные блики, а я так и останусь стоять у левого края сцены, где мне отлично видно всех участников этого действа.нас разделяет каких то 2 метра, но у тебя есть имя, а у меня имени нет.как нет имени и у остальных бьющихся в экстазе, стоящих рядом и сидящих в тёмных углах.так и должно быть.потому что оттуда, где стоишь ты , всё кажется гораздо более тусклым и серым, нежели с моей обочины.(или я опять всё перепутала?)ты ведь играешь с словами так, что они приобретают некий смысл x,ради которого я пробегаю тысячи улиц при любой погоде, не нахожу и забываюсь.вроде бы оставляя себя в покое.но, что-то ноет и тащит в полутёмный подвальный.знаете, в Цоколе весьма зачётный звук. и когда тревога закрепит свои позиции в желудке окончательно , станет гораздо легче решиться.будет немного трудно улыбаться и стараться не фокусировать взгляд на голубых джинсах, но это всё ерунда.потому что так или иначе, когда Р. закроет глаза и будет самозабвенно насиловать гитару, меня будет рвать чужими словами (придумать которые я не в силах) и опять подумается, что душа-не вымысел, а сущая правда.